¿Acaso no hay un aumento de interés para el ojo del pintor si pintando un nido sueña con la choza, si pintando una choza sueña con un nido? Gastón Bachelard. «La Poética del Espacio»
Hay imágenes, soñadas o vividas, que nos habitan con la misma certeza con la que el pájaro habita su nido. Se llevan dentro, y el cuerpo se acurruca en ellas.
Recoger ramitas, musgo, algo de plumón, y ajustarlo desde dentro, presionando con el pecho hasta que se vuelva redondo, exacto, suave. Una arquitectura sabia que se moldea desde dentro hacia afuera, como si el cuerpo mismo soñara su refugio y lo hiciera realidad.
A veces tenemos el recuerdo -o lo inventamos-, de una emoción infantil al ver un nido entre las ramas. La calma de esa pequeña cuna suspendida, con su promesa de calor y vida escondida, plena aunque esté vacía. La casa a la que se vuelve, que espera sin pedir nada.
En el fondo, todos los refugios que soñamos —una casa mínima, una silla cerca del fuego, un rincón que hacemos propio— son nidos, maneras de regresar a ellos. Incluso los más livianos los sentimos templados por dentro. Habitarlos con la misma confianza con la que el pájaro se queda incubando es, quizá, la forma más poética del habitar.
Refugio Wabi nace desde ahí. Como un nido imaginado, construido con las manos, con los ojos, con la memoria, para acoger la vida que reposa.